von w . måler . 219 9. Das Irrlicht . In die tiefſten Felſengründe Lodte mich ein Irrlidt hin : Wie ich einen Uusgang finde , Liegt nicht fdwer mir in dem Sinn . Bin gewohnt bas irre Gehen , ' 8 führt ja jeder Weg zum Ziel : Unſre Freuden , unſre Wehen , Alles eines Irrlichte Spiel . Durch des Bergſtroms trodne Rinnen Wind ' ich ruhig mich hinab Jeder Strom wird's Meer gewinnen , Jedes Leiden auch ein Grab .